Plataforma Replicante

                                                                             

              

Linha amarela
Plataforma da estação Futuro
No vagão, forte tenção
E por um acaso uma punk replicante
Ligada no
fone de ouvido dançando
Um trilho em outra direção
Lagrimas na chuva
A cidade, o cidadão
Um vagão
chegando pro mundo.

www.youtube.com/watch?v=C9KAqhbIZ7o&feature=related



                                          f.maynart

Lançamento #2 Revista Lowcultura

Rimbaud era zagueiro de várzea na Vila Manchester

eu sou o pirata

da cara-de-pau

eu vendo sujeitos

à razão social

consumo doses diárias

de autoajuda

o photoshop

da alma

pratico yoga pilates tai chi

maharishi moxabustão

apóio causas perdidas

como a dos ba’hái

e o Curdistão

aprendi com os autoreverses

davida

que maçã prende

mamão solta

branco engorda

preto emagrece

e que a rapadura é doce

mas não é mole

não

(por isso my brother Charles

mesmo sabendo que é abuso

antes de ir

agito e uso)

e eu o barco bêbado

dos bailões do patropi

cabra da peste

a leste

de Bucareste

tive o estalo de Vieira

o insight de Jobs

no Buena Vista Social Club da vida é Wim Wenders

... e aprendenders

a cidade dos vidros

o bulbo branco no teto brilha

um instante e se dissolve

como uma pastilha de sal de frutas

no copo da escuridão

desperto

caindo de guarda-chuva

na zona verde

da manhã

como se mergulhasse numa

floresta

rumo ao imenso

sistema das raízes

ou como se o mar fosse fundo

espelho voltado

para a lonjura do céu

um muro horizontal

o lago de mármore janela

aberta para o centro

da terra

o que é ser rio e correr?

cada pessoa é uma porta

entreaberta

para um mundo

onde há lugar para todos

mariposas loucas de verão

são pequenos telegramas

pálidos

que a noite envia

passeio pela avenida neonazi

skinheads por detrás das nuvens

uma chuva fininha pura

como agulhas de vidro

tudo que está vazio

volta sua face para mim

e murmura não estou vazio

apenas espero

na noite estrelada

dos meninos de rua

o último a dormir

apaga a lua

o pintinho amarelinho

            Pois é. Já tive a cor amarelinha, a silhueta roliça e felpuda, o ar carente de bicho de pelúcia que conquista instantaneamente o coração de adultos e crianças. Imagino às vezes que ainda sou uma daquelas bolinhas de vida piante ― como as que vocês ganham em quermesses ou compram nas feiras ―, parecendo uma gema de ovo com pés, asas, olhos e bico.

            Houve um tempo em que eu era um pintinho amarelinho e a minha vida era simples e feliz andando em volta da mamãe com os meus irmãos e irmãs. Naquela época dormíamos todos bem juntos e quentinhos, exaustos de tanto brincar e empanturrados da ração que os ajudantes de Deus jogavam do céu. Sinto muitas saudades da infância, quando havia dias e noites.

            Tá certo, nem tudo foi flores, cansei de tomar na cacunda dos irmãos maiores quando me atirava sobre o farelo de milho que aparecia magicamente no chão. Havia uma ordem nas bicadas, e ela tinha de ser respeitada; os mais velhos nunca esqueciam de me lembrar disso. Apesar, e talvez por causa, das brigas, a hierarquia de então me parecia não só natural como a única possível. Crescer é que tem sido traumático.

            Mas isso foi há muito tempo. Ou não, é difícil lhes dizer exatamente, tenho a memória muito curta, além disso, o meu cérebro de galinha não permite raciocínios longos sem que os meus escassos miolos comecem a doer horrivelmente. Ainda assim, enquanto me tornava um robusto frango de crista vermelha e penas brancas, aprendi algumas coisas por observação. Por exemplo, recolhi sérios indícios de que a Indesejada vai me pegar antes dos vinte dias de idade.

            Os instintos me mantêm sempre alerta para o perigo ancestral que vem de cima na forma de duas grandes asas, porém, o que realmente sucedeu foi que, um belo dia, os alimentadores ― que supus serem anjos! ― entraram no nosso cercado, cataram a mim e aos meus irmãos pelo pescoço, e depois nos jogaram em um caixote escuro cheio de outros jovens aterrorizados berrando por suas mães. Terminava ali a parte feliz das nossas vidas.

            Girando o pescoço, para onde quer que olhe neste galpão superaquecido em que a luz artificial nunca se apaga, vejo a mesma cena estendida ao infinito: milhares e milhares de gaiolas enfileiradas. Em cada cela individual há serragem, um bebedouro, um cocho e uma barra de alumínio a toda a volta da gaiola que impede os desesperados de se machucar contra as grades. Entre uma fileira e outra, no teto, ficam as nórias, trilhos por onde somos transportados suspensos pelas patas.

            Só se entra ou sai daqui de ponta cabeça.

            Não há muita distração neste lugar. Um zumbido, que a princípio não pareceu tão incômodo, tem deixado os meus nervos exaustos; isto, somado à falta de sono e aos hormônios da comida, ofertada constantemente, me faz viver em um estado misto de cansaço, superexcitação e bulimia. Venho sentindo muita necessidade de sexo, o que na minha situação é um problema, pois o órgão sexual fica embutido; como tive as asas cortadas e o bico serrado logo que cheguei, não dá nem para dar uma catucada no bichinho. Como queria ser um marreco nessa hora!

            Um colega da gaiola ao lado, que dizia ter sido levado por engano a um abatedouro quando criança, contou-me sobre as coisas horríveis que lá se passam. Eram histórias tremendas sobre cabeças mergulhadas na água salgada, correntes elétricas paralisantes, sangrias em vivos, eviscerações e medonhas depenadeiras automáticas. Ainda bem que sumiram com ele, aquilo me fazia mal. Dois episódios posteriores, no entanto, acabaram de vez com as minhas convicções.

            Hoje me encontro entregue à amargura: deixei de acreditar que tudo que estou passando faz sentido, que um dia o castigo acaba e estou livre para andar por um amplo terreiro, onde frangas de ancas largas me facilitam a montada e posso finalmente afogar o ganso. Deus se mantém distante deste mundo de pesadelo, e aqueles a quem julgava servos dos Seus desígnios bondosos, vejo agora como demônios cuja língua articulada e violência sem limites me dão calafrios.

            Os galináceos enxergamos muito bem (disso depende a sobrevivência), o que nos dá acesso até aos minúsculos dramas da vida dos insetos. Faz muito tempo, quiçá uns bons três dias, acompanhei de perto as desventuras de uma formiga-macho; chegada a época do acasalamento, e sem acesso às fêmeas, violentou uma operária, cujos órgãos atrofiados impedem a cópula, provocando-lhe a morte em meio a dores atrozes. O alarido provocado pelos meus colegas, atiçando o agressor com furiosos cacarejos, serviu-me de lição sobre a verdadeira natureza das aves.

            Recentemente ocorreu uma alteração na rotina férrea desta penitenciária, talvez um feriado religioso; o fato é que havia menos tratadores e estes apresentavam um comportamento selvagem, distante da indiferença habitual. Os chefes não estavam. O churrasco fedorento que prepararam me embrulhou o estômago, beberam de uma água com cheiro acre e se puseram a rir e a cantar. A certa altura, abriram uma gaiola e arrancaram de lá um frangote recém-chegado, que passaram a torturar por diversão.

            O coitado foi apanhado pelo pescoço e forçado a beber o líquido malcheiroso, depois soltaram a pobre criatura completamente grogue no meio da roda. Chutavam-no de lá para cá a cada vez que se aproximava de um deles. Assisti horrorizado um dos demônios, o que tinha os olhos mais injetados, pegar um cutelo e decepar a cabeça do rapaz. O corpo dele ainda cambaleou alguns passos antes de cair no chão remexendo as patas.

            As gargalhadas daqueles sujeitos não me saem mais da cabeça. Diante disto, o que posso esperar? Mas pensemos pelo lado bom, eventual/raro leitor, você poderá saborear a minha história e a minha carne macia e anabolizada até o fim: desfiada na sopa, assada ou frita, quem sabe até mesmo poderá cravar seus bem tratados dentes no meu coração na ponta de um espetinho. Não guardo ressentimentos, não se pode culpar ninguém por ser o que é; afinal, o problema da vida é o mesmo para todos: sempre haverá por último um enigma impossível de resolver.

um caminho sem chão

entre o poeta e a poesia existem caminhos

tempos

que ele estilhaça para sair de todos

os existentes caminhos

porque este ser tão construído

com poesia

não é da ordem do mapa

da geografia

porque um poeta busca nessa

ausência de lugar

o seu universo

único

em cada estrada que vai

de nada a lugar nenhum

procuro sempre além

do encontrável

escrevo exatamente porque

não sei

que idioma vozes margens ou veredas

me inundarão com a Vida

entrevejo uma nação

encantada

que só pode ser dita pela palavra

por inventar

e a todo poeta compete um percurso

lento e cego

que não se presta a revelações

senão esquecimentos

já que só existe uma verdadeira

ameaça

a invasão de um território único homogêneo

a anular

lá quando

os sonhos

sonham

a curadora (parte final)

― Tenta mesmo assim, nada sobre você pode me surpreender ― não era verdade; naquele exato instante, sentia-me, sim, surpreso em descobrir que não estava apaixonado por ela (e nem ela por mim); o que me aguilhoava era curiosidade, com largas doses de gratidão.

― Tudo começou há dois anos, a gente pensando em parar a banda, repensar a carreira, quando um empresário nigeriano, Mr. K, veio falar com a gente depois de uma canja no Studio SP...

― Hmm, daí que veio o link com...

― Deixa eu terminar... o Mr. K passou a lábia em nós, quando vimos, estávamos no avião, fazendo pinga-pinga no continente... só fomos descer no Malaui, daí, mano, horas, dias, dentro de umas lotações sinistras, que eles chamam de candongas, até chegar na tribo do maior xamã africano vivo: Kalelwa Obalasanje. Naquela noite teve festa na cubata, deram umas bebidas fermentadas pra nós, umas paradas bem esquisitas... caímos no baticum da galera, mano, entrei numa gira bem lôca...

― Peraí, cê não tá me dizendo que, então, você virou uma poderosa xamã e, com um único beijo, fez o que dez anos de análise, tarjas-pretas, yoga, vegetarianismo, eletrochoques, magnetoterapia e três tentativas de suicídio, não puderam fazer por mim?...

― Escuta...

― Ah, e detalhe: estou bem há cinco meses seguidos, isso nunca tinha me acontecido desde...

― Você quer me escutar até o fim? Bom, não é que eu tenha virado feiticeira, mas é que fomos iniciados pelo Obalasanje... uma honra muito grande, na verdade, é uma espécie de dom, que o Mr. K detectou na gente logo de cara...

― ... e que, com certeza, não era o dom musical!

― Quer parar? Saco! Olha, eu nem devia estar contando isso para você, pode ser perigoso se você der com a língua nos dentes...

― Certo, estou começando a achar que caí nas garras da máfia africana, aquela que vai desbancar a yakuza e a máfia russa.

― Você ainda brinca? Pois é disso mesmo que se trata, tem uma galera ganhando um bom dinheiro com isso... cara, não fica magoado comigo, de certa forma, foi você que pediu para isso acontecer.

― Isso o quê? Fala logo, até parece que você me roubou um rim...

Uma expressão de puro pavor atravessou o rosto dela por meio segundo; afastou o copo, como se contivesse a bebida mais amarga de todas. ― Você já ouviu falar em ngangas? Não?, pois foi nisso que me transformei, os ngangas são responsáveis por manter o mundo dos mortos e dos vivos em equilíbrio, sem eles, os vivos se esquecem do aqui e agora, e os mortos retornam do além-túmulo...

― Ok, digamos que você trabalhe na portaria da casa do capeta, mas, e daí?

― Daí que, quando nos beijamos, eu suguei a sua alma.

― Cruz-credo, pé de pato, mangalô três vezes! Como assim, sugou a minha alma?! O que é que é isso, tá me zoando, mina?

― Não, não estou. Entenda, isso não pode ser feito com qualquer um, precisa a alma querer sair do corpo... quando bati os olhos em você, senti logo toda a enorme escuridão da sua vida, o sofrimento todo que você carrega, a vontade que havia em você de começar de novo... enfim, você já estava cansado de carregar seu próprio fardo, e resolvi ajudar.

― É mole uma conversa dessas? Simples assim: você vem, faz um boquete espiritual, some no mundo, e estou curado; é perfeito demais, um tratamento gratuito e indolor. Mas, e não vai me fazer falta, digo, andar por aí sem a minha alma velha de guerra? Devo evitar espelhos e a luz do sol, agora que perdi a sombra?

― Deixa de ser bobaldo; fica sussa, dá pra viver perfeitamente sem alma nos dias de hoje, repara em volta: milhões de zumbis indo e voltando do trabalho, comendo, trepando, enchendo o planeta de lixo, se matando uns aos outros... quem repara se mais um ou menos um está meio desligado, vivendo por viver?

― Hmm, não tem mesmo nenhum efeito colateral?...

― Bom, você não vai mais conseguir se apaixonar por ninguém, mas também... já era assim antes, não é? É como se tivessem compactado as tuas emoções num equalizador, nem picos de paixão, nem vales de melancolia, nem expectativas ilusórias, nem amargas decepções; fala a verdade: há muito você sonhava com isso.

― Verdade. Agora, e o que vocês fazem com essas almas roubadas?

― Alto lá, não fui eu que roubei sua alma, foi ela que pediu pra sair... nas turnês, vamos ficando lotados de almas dentro da gente, então, voltamos para o Obalasanje que as retira e depois comercializa; você não imagina o quanto tem de gringo desalmado neste mundo que está disposto a pagar uma bala para poder voltar a sentir alguma coisa. Mesmo que seja sofrimento.

― E se eu quiser ir até lá e recuperara a minha alma?

― Entenda isso, bro, você não é rico e cheio da nota, você é um classe média mal remediado; se tu cai nas mãos dos caras errados nesse meio, fodeu, vai se tornar doador involuntário de órgãos...

― Mas, e você, tá fazendo uma grana nisso, não?

― Tipo, é verdade que sempre quis desenvolver algum dom especial em mim, e o Mr. K me ganhou com esse lero, mas também tenho que pensar no futuro. Você sabe, viver de música neste país...