Blecaute (5)

O sonho e a memória têm a mesma desmedida, ambos cabem no curso de uma noite; já os pesadelos, caem sobre nós a qualquer hora e em qualquer lugar. Os dois rapazes giravam o corpo, mas não achavam uma rota de fuga no campo de visão: em volta deles, a pequena multidão famélica cerrava fileiras compactas e ameaçadoras. Havia ali as sobras encardidas do que teriam sido vinte pessoas.

“Comer!”

“Já dei tudo que tinha, acabou”, Bob tentava em vão fixar-se em algum rosto, alguém que fosse o representante daquele aglomerado que parecia rosnar de todas as bocas e nenhuma ao mesmo tempo.

“Mais, quer mais...”, era como aquelas pinturas representando as várias encarnações dos deuses hindus, embora aqui o resultado fosse uma massa informe ao invés de uma figura discernível.

“Não chega perto, afasta, afasta!”, o menino engatilhou a balestra e a apontava para o grupo sem individualizar um alvo. A almôndega humana afastou-se alargando o círculo.

“Ei, ei, pára com isso cara! Tá maluco?! Você pode ferir alguém com esse bagulho, mano”, Bob começou a ficar preocupado com as atitudes do companheiro armado.

“Ah tá, e o que tu acha que eles vão fazer com a gente, manézão?

“Comida, precisamos comer. Levem a gente ao seu acampamento, dêem o que precisamos e nós vamos embora”, um gordão com cara de poucos amigos se destacou do grupo falando como líder.

“Pô, se é só isso, não tem problema. Vamos...”

“Bob, você consegue parar de falar merda um minuto? A gente não vai a lugar nenhum, cara, e quem se aproximar leva prego.”

“Certo, moleque, mas você vai conseguir disparar uma flecha só pra se defender. A chapa vai esquentar pro teu lado se ferir alguém antes de ser pego.”

Olhou incrédulo na direção do “cunhado”, e constatou: estava desarmado.

“Caralho, Bob, cadê a porra do teu facão?!!”

“É... acho que deixei lá perto da bomba d’água. Foda carregar essa parada pra cima e pra baixo...”

O círculo voltou a se fechar em volta deles, lenta, mas continuamente. Um estrondo paralisou o estranho balé de avanços e recuos, causando um rebuliço na passarada escondida na floresta.

“Muito bem, acabou a brincadeira, este foi pro alto, mas a próxima bala eu vou meter nos cornos do imbecil que der o próximo passo”, vindo de trás da roda de molambentos, o pai surgiu de um matagal empunhando uma espingarda de dois canos.

Silêncio.

Longos instantes passaram antes que voltassem os sons característicos da mata.

“Na boa, meu irmão, o problema continua: no máximo vocês derrubam dois de nós. Os que sobrarem jantam cês tudo, melhor dividir o que têm com a gente... escuta, não vou deixar que toquem no garoto.”

“Escuta você, quem tocar no garoto, morre.”